Король син, король рей. Как хочется верить, что все зависит от нас. Как хочется надеяться, что все решения мы принимаем сами. Как хочется думать, что мотивы наших поступков лежат только внутри нас. Но я чувствую, я вижу, я знаю: это не так. Ведь вся эта боль придумана не нами, эта война начата не нами, эти бесчисленные перерождения желаемы не нами. Все это лишь игра. Очередное развлечение заскучавшего ребенка. И когда ему надоест, он создаст новых героев и откроет страницу новой повести и перечеркнет наскучивший роман. А мы исчезнем, словно и не существовали. При мыслях об этом становится грустно. Но знаешь, пусть даже это всего лишь глупый фарс длинною в череду человеческих жизней, я счастлив. Ведь именно он подарил мне любовь. И пусть это лишь иллюзия, причем не слишком правдоподобная, я все равно счастлив. И я люблю тебя. А ты, Акира? дашь ли ты мне хотя бы мираж любви, фальшивку чувств, мне больше и не надо. Все равно скоро книга наших судеб сгорит в огне заскучавшего создателя, я чувствую: конец близко. Ты ведь тоже чувствуешь это, Акира?